El viejo

El viejo caminaba...como siempre.

No se cansaba, era un caminante eterno,

una cara en la multitud.

Todos lo conocían,

pero nadie le hablaba.

Era poco menos que un mueble.

No recordaba su nombre, o su edad,

sus manos estaban arrugadas,

y  temblaban  sin parar,

sus ojos  miraban sin mirar.

Cuando hablaba su voz era un hilo...

un susurro  que nadie oía.

Vendía  caramelos o  lapiceras en la terminal,

 no recordaba de donde las sacaba.

Estaba cansado, pero no de caminar...

de la búsqueda eterna,

del dolor,

de la lastima ajena,

 lo peor no era su realidad actual..

era lo potencial..

lo que podría  haber sido.

Que era ahora?

Una lagrima contenida,

un viejo sin nombre,

Que podría haber sido?

Ni siquiera lo recordaba.

Tuvo familia, tuvo hijos,

tuvo un perro..

o no los tuvo nunca?

Como podría confiar en su propia  mente?

A quien le podría preguntar si nadie le respondía?

Si la gente se apartaba si él se acercaba?

Si otros lo miraban y se le reían a sus espaldas?

O  peor, en su propia cara?

El viejo caminaba....como siempre.